Tekster: 7 раса. Топливо.

Я не хочу об этом думать,
Не хочу вспоминать,
Кому-то всё это поведать
И заново переживать.
Не осталось никого,
Кого б я мог любить,
И я не вижу ничего,
Что заставляло бы жить.
А время тащится по кругу, что сегодня, что вчера,
И я стал узником я проклят в каком-то дне сентября.
Меня размоет дождь, или раздавят облака.
Я должен уехать, цена билета одна – жизнь...

Я придумал эти песни,
Так как я хотел,
Но всё это пустое,
Даже то, что не успел.
И серый день мой
Не согреть ни пойлом, ни травой,
Ни психотропными полётами,
Ни ядерной зимой.
Я смотрю на своё тело наверно это просто сеть.
Я ненавижу его – оно должно умереть.
И я с тоской смотрю на птиц,
Покидающих нас стай.
А мы здесь только для того, чтобы качать кайф?

Моя последняя обитель – осень – мой вечный зов.
Мои глаза наполняет красно-жёлтая кровь.
Уже не чувствую боли, лишь усталость и грусть
И уверенность в том, что сюда я не вернусь.
Мои руки опустились как плети до колен.
Я помню лишь униженье и череду ваших измен.
Я заебался(заблудился) искать в чужих ученьях свет.
Иллюзии надежды в прошлом – будущего нет...