Tekster: Aristide Bruant. Les Loupiots.

C'est les petits des grandes villes,
Les petits aux culs mal laves,
Contingents des guerres civiles
Qui poussent entre les paves.

Sans gateaux, sans joujoux, sans fringues,
Et quelquefois sans pantalons,
Ils vont dans les vieilles redingues
Qui leur tombent sur les talons.

Ils trainent, dans des philosophes,
Leurs petits pieds endoloris,
Serres dans de vagues etoffes...
Chaussettes russes de Paris !

Ils se rechauffent dans les bouges
Noircis par des quinquets fumeux,
Avec des bandits et des gouges
Qui furent des loupiots comme eux.

Ils naissent au fond des impasses,
Et dorment dans les lits communs
Ou les daronnes font des passes
Avec les autres et les uns...

Mais ces cherubins fameliques,
Qui vivent avec ces damnes
Ont de longs regards angeliques,
Dans leurs grandes chasses etonnees.

Et, quand ils meurent dans ces fanges,
Ils vont, tout droit, au paradis,
Car ces petits-la sont les anges
Des ruelles et des taudis.

C'est les petits des grandes villes
Les petits aux culs mal laves,
Contingents des guerres civiles
Qui poussent entre les paves.