Tekster: Charles Aznavour. Bravo Du Music Hall. Sa Jeunesse.

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Lorsque l'on tient,

Entre ses mains,

Cette richesse,

Avoir vingt ans,

Des lendemains pleins,

De promesses,

Quand l'amour,

Sur nous,

Se penche,

Pour nous offrir,

Ses nuits blanches,

Lorsque l'on voit,

Loin devant soi,

Rire la vie.

Brodee l'espoir,

Riche de joies,

Et de folies,



Il faut boire jusqu'a l'ivresse,

Sa jeunesse.



Car,

Tous les instants,

De nos vingts ans,

Nous sont comptes,

Et, jamais plus,

Le temps perdu,

Ne nous fait face,

Il passe,

Souvent en vain,

On tend les mains,

Et l'on regrette,

Il est trop tard,

Sur son chemin rien ne l'arrete,



On ne peut garder sans cesse,

Sa jeunesse.

Avant que de sourire,

Et nous quittons l'enfance,

Avant que de savoir,

La jeunesse s'enfuit,

Cela semble si court,

Que l'on est tout surpris,

Qu'avant que de comprendre,

On quitte l'existance.



Lorsque l'on tient,

Entre ses mains,

Cette richesse,

Avoir vingt ans,

Des lendemains pleins,

De promesses,

Quand l'amour,

Sur nous,

Se penche,

Pour nous offrir,

Ses nuits blanches,

Lorsque l'on voit,

Loin devant soi,

Rire la vie.

Brodee l'espoir,

Riche de joies,

Et de folies,



Il faut boire jusqu'a l'ivresse,

Sa jeunesse.



Car,

Tous les instants,

De nos vingts ans,

Nous sont comptes,

Et, jamais plus,

Le temps perdu,

Ne nous fait face,

Il passe,

Souvent en vain,

On tend les mains,

Et l'on regrette,

Il est trop tard,

Sur son chemin rien ne l'arrete,



On ne peut garder sans cesse,

Sa jeunesse.