Tekster: Die Toten Hosen. Die Fliege.

Eine Fliege krabbelt mir in meinem Kopf herum
und sie kommt da oben nicht mehr raus.
Sie hat Panik, weil sie sich verlaufen hat,
probiert jetzt jeden Flucht weg aus.

Sie verfolgt eine kleine Nervenbahn,
Gerat in den Ruckenmarkskanal,
sie fluchtet in Richtung Vorderhirn,
an der Zwirbeldruse kehrt sie um.

Ich kann jede Bewegung von ihr spuren,
mein Kopf ist ein einziger Schmerz.
Sie rudert hilflos mit Flugeln und Beinen rum,
und das Vorwartskommen fallt ihr schwer.

Sie verbeisst sich an meinem Drillingsnerv,
gibt nicht auf und irrt umher,
von der Schlagader zu 'ner Blutleiter,
und direkt in die Hirnkammer.

Bis in die Schalt- und Steuerungszentrale
kampft sie sich herauf.
Sie spielt ein bisschen mit den Knopfen
und schaltet mir die Hauptleitungen aus