Tekster: Jean Ferrat. Berceuse.

Dors petit homme
Dors petit frere

La nuit
A Bahia de tous les Saints
Bruisse de papier d'etain
D'ombres dures et familieres
La nuit
Tu t'endors le long des quais
Pres des futs abandonnes
Poings fermes dans la poussiere

Dors petit homme
Dors petit frere

La faim
Met sa robe d'apparat
C'est l'heure ou l'on voit les rats
Regagner les grands navires
C'est l'heure
Ou des financiers au bras
Les putains ouvrent leurs draps
En forme de tirelire

Dors petit homme
Dors petit frere

Parfois
Tu ecoutes les indiens
Parler de mal et de bien
Sur leurs siecles de misere
Tu vois
Le diable n'est qu'un pantin
Qui s'evanouit au matin
Quand tu leves la paupiere

Dors petit homme
Dors petit frere

Hier
Sur les toits jaune orange
L'oiseau qui te fait rever
A survole la frontiere