Tekster: Les Frères Jacques. La Vierge Eponine.

Pour voir mourir l'enfant chretienne
Qu'on jette aux lions ce matin,
Tout Rome s'entass' aux arenes,
Il n'y a plus un strapontin.
Les chapeaux des deux cents familles
Font fac' aux casquett's des voyous.
On s'interpelle, on s'egosille:
"Salve Crassus! Bonjour mon chou!"
Le bon peuple s'ecrie: "Ah! Qu' c'est chouette"
L'empereur chaussant son lorgnon
Envoie le clerge fair' la quete
Pour recuperer son pognon!

Sonnez trompettes!
La vierge est prete.
La voila, la voila? ah! ah! ah!

"Ah! ce qu'elle est rigolote!"
S'ecrie ce vieux degoutant.
"Ell' est chouett', elle est boulotte!
J' voudrais connaitr' ses parents."
Elle repond: "J' suis orpheline,
Sauf le respect que j' te dois,
Sal' paien, je t'enquiquine,
Toi et tes dieux a la noix!"
Cesar, ivre de colere,
Rougissant jusqu'au trognon,
S'ecrit: "Bougre de vipere,
J' te d'mand' pas ton opinion!"

Sur un signe du tyran chauve,
Les flics gueul'nt: "Vive Caligula!"
On ouvre la porte des fauves.
C' qu'ils ont l'air vach's ces lions-la!
Voici Justin de Numidie,
Augustin de Chandernagor,
Brutus, rempart de l'Arabie
Et Julot' le lion de Belfort!
Tout eblouis par la lumiere,
Ils trebuch'nt comm' s'ils etaient saouls.
Ils ont le trac, c'est une premiere,
La presse est la, c'est un gros coup!

Sonnez trompettes!
La vierge est prete.
La voila, la voila? ah! ah! ah!

"Ah! ce qu'elle est rigolote!"
S'ecrient les rois du desert.
Elle repond: "Bonjour les potes!"
Et leur pass' la main sur l' blair.
Les voila tous qui ronronnent
Et lui lech'nt ses p'tits arpions.
Cesar gueul', ordonn' et tonne:
"Allez! bouffez-la, mes lions!"
Ils disent: "Autant pour les crosses!
Nous refusons le boulot;
Tu veux fair' mourir la gosse:
Bouff'-la toi-meme, vieux salaud!"

"Empereur, gare a ton prestige,"
Hurlent les gars du poulailler,
"Ah, merde! dit l'empereur, ils attigent!
Faudra que j'rembours' les billets.
Faut du fric pour ma favorite,
Si y en a pas, ell' l'aura sec.
La vach', quand elle s'envoie des frites
Il lui faut du beefsteak avec!'
Au grand pretre, il ordonne dar'-dare:
"Monseigneur, va m' querir la Mort
V'la cent balles" L'grand pretr' se barre

Et r'vient dar'-dar' avec la Mort.

Sonnez trompettes!
La vierge est prete.
La voila, la voila? ah! ah! ah!

"Ah! ce qu'elle est rigolote"
Dit la Mort, c'est un p'tit chou.
"Ell' est chouett', elle est boulotte,
Ell' doit pas mourir du tout!"
Caligula, l'oeil tragique
Devant la rein' des tombeaux,
Sentant venir la colique,
Veut gagner les lavabos.
Mais dans un bruit d' catapulte
Ell' lui arrach' son long dress
Et d'un grand coup d' pied occulte
Ell' te l'envoie ad patres'