Tekster: Edith Piaf. Other. Il Pleut.

Il pleut.
Les pepins, tristes compagnons,
Comme d'immenses champignons,
Sortent un par un des maisons.
Il pleut
Et toute la ville est mouillee.
Les maisons se sont enrhumees.
Les gouttieres ont la goutte au nez.
Il pleut.
Comme diriges par un appel,
Les oiseaux desertent le ciel.
Nuages et loups,
Les fenetres, une larme a l'?il
Semblent toutes porter le deuil
Des beaux jours.
Il pleut
Et l'on entend des clapotis.
La ville n'a plus d'harmonie.
Solitaires, les rues s'ennuient.
Il pleut...

J'ecoute,
Quand s'egoutte
La pluie qui me degoute
Sur les chemins des routes
Et, partout alentour,
Les gouttes
Qui s'en foutent
Ne savent pas sans doute
Que mon c?ur en deroute
A perdu son amour...

Il pleut.
Les pepins, tristes compagnons,
Comme d'immenses champignons,
Sortent un par un des maisons.
Il pleut
Et toute la ville est mouillee.
Les maisons se sont enrhumees.
Les gouttieres ont la goutte au nez.
Il pleut.
La nature est chargee d'ennui.
La-haut, tout est vetu de gris.
Le ciel est boudeur.
Le nez aplati au carreau,
J'attends, laissant couler le flot de mes pleurs.
Il pleur.

Dans mon c?ur aux reves perdus,
Sur mon amour comme dans la rue
Et sur mes peines sans issue,
Il pleut...