Tekster: Edith Piaf. Tatave.

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La venue au monde, c'est un vrai char.
'y a de periodes pour les veinards
Puis d'autres ou ne naissent que des cloches.
Tac tacatactac - tsoin tsoin.

Tatave, c'est la qu'il s'est trouve.
Il a tire, tire
A la loterie de l'existence
La serie des ceu'ze qu'ont pas de chance,
Des pas beaux gosses et des paumes,
Des ceu'ze qui bectent a la cuisine,
Qui marchent a cote de leurs bottines
Et qui doivent jamais la ramener.

Tatave ! Tatave !
Il etait pas gate !

Dans ces cas-la, sans hesiter,
La raison commande de chercher,
Sans tarder une consolation.
Tac tacatactac - tsoin tsoin.

Tatave, dans le piege, il est tombe.
Il a tire, tire
Au jeu de l'amour, une mauvaise breme,
Un de ces lots qui disent "comme on s'aime"
Juste a la veille de vous doubler,
De ces filles ardentes et si belles
Que rien semble assez beau pour elles
Tant on craint de les voir se tirer.

Tatave ! Tatave !
Cette mome, elle t'a quimpee !

Des qu'il eut connu cette souris,
Tatave alla chercher le grisby
Indispensable pour la gater.
Tac tacatactac - tsoin tsoin.

Tatave, a ce truc-la, s'est mouille.
Il a tire, tire
Sur l'employe qui faisait de la rebiffe,
Tire sur deux mecs de la renifle
Qui surgissaient, enfourailles,
Pas presses de mourir, les perdreaux
A cette pomme, ont pas fait de cadeau.
Tatave su' l'tas il est tombe.

Tatave ! Tatave ! Tatave, il t'a repasse !...
Tatave ! Tatave ! Le jeu etait truque...
Pauvre Tatave