Tekster: Pigalle. Paris Le Soir.

Paris le soir, la chape d?ombre tombe sur les trottoirs
Les gros bus glissent, comme des paquebots verts a Saint Sulpice
Les pas presses des gens presses, cognent, rythment
Fleur de bitume, se colle au mur sale tapine et fume
Les portes claquent, on tourne la page blanche sur le noir opaque

La ville avec les spasmes d?un c?ur fatigue
Veille sa nuit de sommeil ou d?errance
Inquiete encore une fois, que l?aube n?arrive pas, que l?aube n?arrive pas

Sur les clapots de la Seine
La lumiere est sournoise et les ombres allongees
Plus sereine de la ville qu?elle a vu grandir
Elle charrie ses cadavres de bouteilles entre autre
Elle n?attend pas le matin, , c?est chagrin le matin, elle n?aime pas le matin, elle n?aime pas le matin

Paris le soir, la chape d?ombre tombe sur les trottoirs
Peripherique, ivre de phares jaunes, s?ennuie cyclique
Le bruit enfle de mille teles monte
Les gens ont froid, on attend de la neige, Porte des Lilas
Devant l?usine, les huit s?entrecroisent, triste combine