Tekster: Serrat. Desamor.

En su soledad, sentados frente a frente
a la hora de siempre y en la misma mesa
cafe de por medio, la misma pareja
de mediana edad y pinta de buena gente.
No les queda resto para otra jugada.
Se torcio el camino... Se dio vuelta el viento.
Les pudo el fracaso y le resentimiento
y hoy son dos ejercitos en retirada.

Ay desamor, desamor...
negro desamor...
feroz desamor...

Casi sin mirarla, el le habla de puntillas
con frases muy cortas mientras ella niega
con los ojos fijos en la taza y juega
mecanicamente con la cucharilla.
Se saco del bolso tal vez un anillo
lo tiro en el marmol y sono a mentira
El busca su mano y ella la retira
con la excusa de encender un cigarrillo.

Ay desamor, desamor...
negro desamor...
feroz desamor...

Que triste se ve.
Que lejos esta.
Tanto que olvidar
y nada que decirse.
Quien diria que
un dia tambien
se quisieron y tal vez

fueron felices.

Mientras el, inmovil se quedo sentado
ella muy despacio llego hasta la puerta,
abriendose paso entre las horas muertas
y la indiferencia de los parroquianos.
Y tras el cristal de la cafeteria
calle abajo la siguio con la mirada
impotente, viendo como se alejaba
sin volver la cara el ultimo tranvia.

Ay desamor, desamor...
negro desamor...
feroz desamor...

Que triste se ve.
Que lejos esta.
Tanto que olvidar
y nada que decirse.
Quien diria que
un dia tambien
se quisieron y tal vez
fueron felices.

Y manana la mujer de la limpieza
junto a las colillas barrera del suelo
unos besos mustios y un mechon de pelo
algo pisoteado por la clientela.